Strikes　the　half…century　with　a　solemn　chime；
  And　summons　us　together　once　again；
  The　joy　of　meeting　not　unmixed　with　pain。
  Where　are　the　others？　　Voices　from　the　deep
  Caverns　of　darkness　answer　me：　〃They　sleep！〃
  I　name　no　names；　instinctively　I　feel
  Each　at　some　well…remembered　grave　will　kneel；
  And　from　the　inscription　wipe　the　weeds　and　moss；
  For　every　heart　best　knoweth　its　own　loss。
  I　see　their　scattered　gravestones　gleaming　white
  Through　the　pale　dusk　of　the　impending　night；
  O'er　all　alike　the　impartial　sunset　throws
  Its　golden　lilies　mingled　with　the　rose；
  We　give　to　each　a　tender　thought；　and　pass
  Out　of　the　graveyards　with　their　tangled　grass；
  Unto　these　scenes　frequented　by　our　feet
  When　we　were　young；　and　life　was　fresh　and　sweet。
  What　shall　I　say　to　you？　　What　can　I　say
  Better　than　silence　is？　　When　I　survey
  This　throng　of　faces　turned　to　meet　my　own；
  Friendly　and　fair；　and　yet　to　me　unknown；
  Transformed　the　very　landscape　seems　to　be；
  It　is　the　same；　yet　not　the　same　to　me。
  So　many　memories　crowd　upon　my　brain；
  So　many　ghosts　are　in　the　wooded　plain；
  I　fain　would　steal　away；　with　noiseless　tread；
  As　from　a　house　where　some　one　lieth　dead。
  I　cannot　go；I　pause；I　hesitate；
  My　feet　reluctant　linger　at　the　gate；
  As　one　who　struggles　in　a　troubled　dream
  To　speak　and　cannot；　to　myself　I　seem。
  Vanish　the　dream！　Vanish　the　idle　fears！
  Vanish　the　rolling　mists　of　fifty　years！
  Whatever　time　or　space　may　intervene；
  I　will　not　be　a　stranger　in　this　scene。
  Here　every　doubt；　all　indecision；　ends；
  Hail；　my　companions；　comrades；　classmates；　friends！
  Ah　me！　the　fifty　years　since　last　we　met
  Seem　to　me　fifty　folios　bound　and　set
  By　Time；　the　great　transcriber；　on　his　shelves；
  Wherein　are　written　the　histories　of　ourselves。
  What　tragedies；　what　comedies；　are　there；
  What　joy　and　grief；　what　rapture　and　despair！
  What　chronicles　of　triumph　and　defeat；
  Of　struggle；　and　temptation；　and　retreat！
  What　records　of　regrets；　and　doubts；　and　fears
  What　pages　blotted；　blistered　by　our　tears！
  What　lovely　landscapes　on　the　margin　shine；
  What　sweet；　angelic　faces；　what　divine
  And　holy　images　of　love　and　trust；
  Undimmed　by　age；　unsoiled　by　damp　or　dust！
  Whose　hand　shall　dare　to　open　and　explore
  These　volumes；　closed　and　clasped　forevermore？
  Not　mine。　　With　reverential　feet　I　pass；
  I　hear　a　voice　that　cries；　〃Alas！　alas！
  Whatever　hath　been　written　shall　remain；
  Nor　be　erased　nor　written　o'er　again；
  The　unwritten　only　still　belongs　to　thee：
  Take　heed；　and　ponder　well　what　that　shall　be。〃
  As　children　frightened　by　a　thundercloud
  Are　reassured　if　some　one　reads　aloud
  A　tale　of　wonder；　with　enchantment　fraught；
  Or　wild　adventure；　that　diverts　their　thought；
  Let　me　endeavor　with　a　tale　to　chase
  The　gathering　shadows　of　the　time　and　place；
  And　banish　what　we　all　too　deeply　feel
  Wholly　to　say；　or　wholly　to　conceal。
  In　mediaeval　Rome；　I　know　not　where；
  There　stood　an　image　with　its　arm　in　air；
  And　on　its　lifted　finger；　shining　clear；
  A　golden　ring　with　the　device；　〃Strike　here！〃
  Greatly　the　people　wondered；　though　none　guessed
  The　meaning　that　these　words　but　half　expressed；
  Until　a　learned　clerk；　who　at　noonday
  With　downcast　eyes　was　passing　on　his　way；
  Paused；　and　observed　the　spot；　and　marked　it　well；
  Whereon　the　shadow　of　the　finger　fell；
  And；　coming　back　at　midnight；　delved；　and　found
  A　secret　stairway　leading　under　ground。
  Down　this　he　passed　into　a　spacious　hall；
  Lit　by　a　flaming　jewel　on　the　wall；
  And　opposite　in　threatening　attitude
  With　bow　and　shaft　a　brazen　statue　stood。
  Upon　its　forehead；　like　a　coronet；
  Were　these　mysterious　words　of　menace　set：
  〃That　which　I　am；　I　am；　my　fatal　aim
  None　can　escape；　not　even　yon　luminous　flame！〃
  Midway　the　hall　was　a　fair　table　placed；
  With　cloth　of　gold；　and　golden　cups　enchased
  With　rubies；　and　the　plates　and　knives　were　gold；
  And　gold　the　bread　and　viands　manifold。
  Around　it；　silent；　motionless；　and　sad；
  Were　seated　gallant　knights　in　armor　clad；
  And　ladies　beautiful　with　plume　and　zone；
  But　they　were　stone；　their　hearts　within　were　stone；
  And　the　vast　hall　was　filled　in　every　part
  With　silent　crowds；　stony　in　face　and　heart。
  Long　at　the　scene；　bewildered　and　amazed
  The　trembling　clerk　in　speechless　wonder　gazed；
  Then　from　the　table；　by　his　greed　made　bold；
  He　seized　a　goblet　and　a　knife　of　gold；
  And　suddenly　from　their　seats　the　guests　upsprang；
  The　vaulted　ceiling　with　loud　clamors　rang；
  The　archer　sped　his　arrow；　at　their　call；
  Shattering　the　lambent　jewel　on　the　wall；
  And　all　was　dark　around　and　overhead；
  Stark　on　the　door　the　luckless　clerk　lay　dead！
  The　writer　of　this　legend　then　records
  Its　ghostly　application　in　these　words：
  The　image　is　the　Adversary　old；
  Whose　beckoning　finger　points　to　realms　of　gold；
  Our　lusts　and　passions　are　the　downward　stair
  That　leads　the　soul　from　a　diviner　air；
  The　archer；　Death；　the　flaming　jewel；　Life；
  Terrestrial　goods；　the　goblet　and　the　knife；
  The　knights　and　ladies；　all　whose　flesh　and　bone
  By　avarice　have　been　hardened　into　stone；
  The　clerk；　the　scholar　whom　the　love　of　pelf
  Tempts　from　his　books　and　from　his　nobler　self。
  The　scholar　and　the　world！　　The　endless　strife；
  The　discord　in　the　harmonies　of　life！
  The　love　of　learning；　the　sequestered　nooks；
  And　all　the　sweet　serenity　of　books；
  The　market…place；　the　eager　love　of　gain；
  Whose　aim　is　vanity；　and　whose　end　is　pain！
  But　why；　you　ask　me；　should　this　tale　be　told
  To　men　grown　old；　or　who　are　growing　old？
  It　is　too　late！　　Ah；　nothing　is　too　late
  Till　the　tired　heart　shall　cease　to　palpitate。
  Cato　learned　Greek　at　eighty；　Sophocles
  Wrote　his　grand　Oedipus；　and　Simonides
  Bore　off　the　prize　of　verse　from　his　compeers；
  When　each　had　numbered　more　than　fourscore　years；
  And　Theophrastus；　at　fourscore　and　ten；
  Had　but　begun　his　Characters　of　Men。
  Chaucer；　at　Woodstock　with　the　nightingales；
  At　sixty　wrote　the　Canterbury　Tales；
  Goethe　at　Weimar；　toiling　to　the　last；
  Completed　Faust　when　eighty　years　were　past。
  These　are　indeed　exceptions；　but　they　show
  How　far　the　gulf…stream　of　our　youth　may　flow
  Into　the　arctic　regions　of　our　lives。
  Where　little　else　than　life　itself　survives。
  As　the　barometer　foretells　the　storm
  While　still　the　skies　are　clear；　the　weather　warm；
  So　something　in　us；　as　old　age　draws　near；
  Betrays　the　pressure　of　the　atmosphere。
  The　nimble　mercury；　ere　we　are　aware；
  Descends　the　elastic　ladder　of　the　air；
  The　telltale　blood　in　artery　and　vein
  Sinks　from　its　higher　levels　in　the　brain；
  Whatever　poet；　orator；　or　sage
  May　say　of　it；　old　age　is　still　old　age。
  It　is　the　waning；　not　the　crescent　moon；
  The　dusk　of　evening；　not　the　blaze　of　noon：
  It　is　not　strength；　but　weakness；　not　desire；
  But　its　surcease；　not　the　fierce　heat　of　fire；
  The　burning　and　consuming　element；
  But　that　of　ashes　and　of　embers　spent；
  In　which　some　living　sparks　we　still　discern；
  Enough　to　warm；　but　not　enough　to　burn。
  What　then？　　Shall　we　sit　idly　down　and　say
  The　night　hath　come；　it　is　no　longer　day？
  The　night　hath　not　yet　come；　we　are　not　quite
  Cut　off　from　labor　by　the　failing　light；
  Something　remains　for　us　to　do　or　dare；
  Even　the　oldest　tree　some　fruit　may　bear；
  Not　Oedipus　Coloneus；　or　Greek　Ode；
  Or　tales　of　pilgrims　that　one　morning　rode
  Out　of　the　gateway　of　the　Tabard　inn；
  But　other　something；　would　we　but　begin；
  For　age　is　opportunity　no　less
  Than　youth　itself；　though　in　another　dress；
  And　as　the　evening　twilight　fades　away
  The　sky　is　filled　with　stars；　invisible　by　day。
  A　BOOK　OF　SONNETS
  THREE　FRIENDS　OF　MINE
  I
  When　I　remember　them；　those　friends　of　mine；
  Who　are　no　longer　here；　the　noble　three；
  Who　half　my　life　were　more　than　friends　to　me；
  And　whose　discourse　was　like　a　generous　wine；
  I　most　of　all　remember　the　divine
  Something；　that　shone　in　them；　and　made　us　see
  The　archetypal　man；　and　what　might　be
  The　amplitude　of　Nature's　first　design。
  In　vain　I　stretch　my　hands　to　clasp　their　hands；
  I　cannot　find　them。　　Nothing　now　is　left
  But　a　majestic　memory。　　They　meanwhile
  Wander　together　in　Elysian　lands；
  Perchance　remembering　me；　who　am　bereft
  Of　their　dear　presence；　and；　remembering；　smile。
  II
  In　Attica　thy　birthplace　should　have　been；
  Or　the　Ionian　Isles；　or　where　the　seas
  Encircle　in　their　arms　the　Cyclades；
  So　wholly　Greek　wast　thou　in　thy　serene
  And　childlike　joy　of　life；　O　Philhellene！
  Around　thee　would　have　swarmed　the　Attic　bees；
  Homer　had　been　thy　friend；　or　Socrates；
  And　Plato　welcomed　thee　to　his　demesne。
  For　thee　old　legends　breathed　historic　breath；
  Thou　sawest　Poseidon　in　the　purple　sea；
  And　in　the　sunset　Jason's　fleece　of　gold！
  O；　what　hadst　thou　to　do　with　cruel　Death；
  Who　wast　so　full　of　lif