Are　　　moulted　　　and　　　the　　　feathers　　　blown　　　away。　　　　　　I　　　weary　　　for　　　desires　　　never
  guessed；　　　　　　　For　　　　alien　　　passions；　　　strange　　　　imaginings；　　　　To　　　be　　　some　　　　other
  person　for　a　day。
  34
  …　Page　35…
  A　Dome　of　Many…Coloured　Glass
  Market　Day
  White；　　　　　glittering　　sunlight　　　fills　　the　　market　　　square；　　　　Spotted　　　　　and
  sprigged　　　with　　　shadows。　　　　　Double　　　rows　　　　Of　　　bartering　　　booths　　　spread　　　out
  their　tempting　shows　Of　globed　and　golden　fruit；　the　morning　air　Smells
  sweet　with　ripeness；　on　the　pavement　there　　　　　　　　　　　　A　wicker　basket　gapes　and
  overflows　　　　　　Spilling　　　out　　　cool；　　blue　　plums。　　　　The　　　　market　　　　glows；　　　And
  flaunts；　and　clatters　in　its　busy　care。　　　　A　stately　minster　at　the　northern　side
  Lifts　its　twin　spires　to　the　distant　sky；　　　　　Pinnacled；　carved　and　buttressed；
  through　the　wide　Arched　doorway　peals　an　organ；　suddenly　　　　　　　　　　　　　　　　Crashing；
  triumphant　in　its　pregnant　tide；　Quenching　the　square　in　vibrant　harmony。
  Epitaph　in　a　Church…Yard　in　Charleston；　South
  Carolina
  GEORGE　　　　　　　　　AUGUSTUS　　　　　　　　　CLOUGH　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　　　NATIVE
  OF　　　LIVERPOOL；　　　　　　　　　　　DIED　　　SUDDENLY　　　OF　　　〃STRANGER'S　　　　　　　　　　　　　　　　FEVER〃
  NOV'R　5th　1843　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　AGED　22
  He　　　died　　　of　　　〃Stranger's　　　Fever〃　　　when　　　his　　　youth　Had　　　scarcely　　　melted
  into　manhood；　so　　　　　　　The　chiselled　legend　runs；　a　brother's　woe　Laid　bare
  for　epitaph。　　　　The　savage　ruth　Of　a　sunny；　bright；　but　alien　land；　uncouth
  With　cruel　caressing　dealt　a　mortal　blow；　　　　　　　　　And　by　this　summer　sea　where
  flowers　grow　In　tropic　splendor；　witness　to　the　truth　Of　ineradicable　race
  he　lies。　　　The　law　of　duty　urged　that　he　should　roam；　Should　sail　from　fog
  and　　　chilly　　　airs　　　to　　　skies　Clear　　　with　　　deceitful　　　welcome。　He　　　had　　　come
  With　proud　resolve；　but　still　his　lonely　eyes　　　　　　　　Ached　with　fatigue　at　never
  seeing　home。
  35
  …　Page　36…
  A　Dome　of　Many…Coloured　Glass
  Francis　II；　King　of　Naples
  Written　after　reading　Trevelyan's　〃Garibaldi　and　the　making　of　Italy〃
  Poor　foolish　monarch；　vacillating；　vain；　　　　　　　　　　Decaying　victim　of　a　race　of
  kings；　　　　Swift　Destiny　shook　out　her　purple　wings　And　caught　him　in　their
  shadow；　not　again　Could　furtive　plotting　smear　another　stain　　　　　　　　　　　　　　　Across　his
  tarnished　　　　honour。　　　　Smoulderings　　　　　　　Of　　　　sacrificial　　fires　　burst　　their　　rings
  And　blotted　out　in　smoke　his　lost　domain。　Bereft　of　courtiers；　only　with
  his　　　queen；　　　　From　　　　　empty　　　　palace　　　down　　　　to　　empty　　　　quay。　　　No　　　　challenge
  screamed　from　hostile　carabine。　　　　　　　　　　A　single　vessel　waited；　shadowy；　　　　　　　　　　　All
  night　　　she　　　ploughed　　　her　　　solitary　　　way　　　Beneath　　　the　　　stars；　　　and　　　through　　　a
  tranquil　sea。
  To　John　Keats
  Great　master！　　　　　　Boyish；　sympathetic　man！　　　　　　　　　Whose　orbed　and　ripened
  genius　lightly　hung　　　　　　　From　life's　slim；　twisted　tendril　and　there　swung　In
  crimson…sphered　completeness；　guardian　Of　crystal　portals　through　whose
  openings　　　　　fan　　　The　　　　spiced　　　winds　　　　which　　　blew　　　when　　　　earth　　　was　　　young；
  Scattering　　　wreaths　　　of　　　stars；　　　as　　　Jove　　　once　　　flung　　　A　　　golden　　　shower　　　from
  heights　　　cerulean。　　　　Crumbled　　　before　　　thy　　　majesty　　　we　　　bow。　　　　　　　Forget　　　thy
  empurpled　state；　thy　panoply　Of　greatness；　and　be　merciful　and　near；　　　　　　　　　　　　　　　　　　A
  youth　who　trudged　the　highroad　we　tread　now　　　　　　　　　　　　　　　　Singing　the　miles　behind
  him；　so　may　we　Faint　throbbings　of　thy　music　overhear。
  36
  …　Page　37…
  A　Dome　of　Many…Coloured　Glass
  The　Boston　Athenaeum
  The　Boston　Athenaeum
  Thou　dear　and　well…loved　haunt　of　happy　hours；　How　often　in　　　some
  distant　gallery；　Gained　by　a　little　painful　spiral　stair；　Far　from　the　halls　and
  corridors　where　throng　The　crowd　of　casual　readers；　have　I　passed　Long；
  peaceful　　　hours　　　seated　　　on　　　the　　　floor　　　Of　　　some　　　retired　　　nook；　　　all　　　lined　　　with
  books；　　　Where　　　reverie　　　and　　　quiet　　　reign　　　supreme！　Above；　　　below；　　　on　　　every
  side；　high　shelved　From　careless　grasp　of　transient　interest；　Stand　books
  we　can　but　dimly　see；　their　charm　Much　greater　that　their　titles　are　unread；
  While　　　　　on　　　a　　level　　　with　　　the　　dusty　　　　floor　　Others　　　　are　　　ranged　　　　in　　orderly
  confusion；　　　And　　　we　　　must　　　stoop　　　in　　　painful　　　posture　　　while　　　We　　　read　　　their
  names　and　learn　their　histories。　The　little　gallery　winds　round　about　The
  middle　　　of　　　a　　　most　　　secluded　　　room；　　　Midway　　　between　　　the　　　ceiling　　　and　　　the
  floor。　A　type　of　those　high　thoughts；　which　while　we　read　Hover　between
  the　earth　and　furthest　heaven　As　fancy　wills；　leaving　the　printed　page；　For
  books　but　give　the　theme；　our　hearts　the　rest；　Enriching　simple　words　with
  unguessed　harmony　And　overtones　of　thought　we　only　know。　And　as　we
  sit　long　hours　quietly；　Reading　at　times；　and　at　times　simply　dreaming；　The
  very　　room　　　itself　　　becomes　　　a　　　friend；　The　　　confidant　　　of　　　intimate　　　hopes　　　and
  fears；　A　place　　　where　are　engendered　pleasant　thoughts；　And　possibilities
  before　unguessed　Come　to　fruition　born　of　sympathy。　And　as　in　some　gay
  garden　　　stretched　upon　A　genial　　　southern　　　slope；　　warmed　　　by　　the　　　sun；　The
  flowers　　　give　　　their　　　fragrance　　　joyously　　　To　　　the　　　caressing　　　touch　　　of　　　the　　　hot
  noon；　　　So　　　books　　　give　　　up　　　the　　　all　　　of　　　what　　　they　　　mean　　　Only　　　in　　　a　　　congenial
  atmosphere；　Only　when　touched　by　reverent　hands；　and　read　By　those　who
  love　and　feel　as　well　as　think。　For　books　are　more　than　books；　they　are　the
  life；　The　very　heart　and　core　of　ages　past；　The　reason　why　men　lived；　and
  37
  …　Page　38…
  A　Dome　of　Many…Coloured　Glass
  worked；　　　and　　　died；　　　The　　　essence　　　and　　　quintessence　　　of　　　their　　　lives。　And　　　we
  may　know　them　better；　and　divine　The　inner　motives　whence　their　actions
  sprang；　Far　better　than　the　men　who　only　knew　Their　bodily　presence；　the
  soul　forever　hid　From　those　with　no　ability　to　see。　They　wait　here　quietly
  for　us　to　come　And　find　them　out；　and　know　them　for　our　friends；　These
  men　who　toiled　and　wrote　only　for　this；　To　leave　behind　such　modicum　of
  truth　As　　　each　　　perceived　　　and　　　each　　　alone　　　could　　　tell。　　　Silently　　　waiting　　　that
  from　time　to　time　It　may　be　given　them　to　illuminate　Dull　daily　facts　with
  pristine　radiance　For　some　long…waited…for　affinity　Who　lingers　yet　in　the
  deep　womb　of　time。　The　shifting　sun　pierces　the　young　green　leaves　Of
  elm　trees；　newly　coming　into　bud；　And　splashes　on　the　floor　and　on　the
  books　Through　old；　high；　rounded　windows；　dim　with　age。　The　noisy　city…
  sounds　of　modern　life　Float　softened　to　us　across　the　old　graveyard。　The
  room　　　is　　　filled　　　with　　　a　　　warm；　　　mellow　　　light；　　　No　　　garish　　　colours　　　jar　　　on　　　our
  content；　The　books　upon　the　shelves　are　old　and　worn。　'T　was　no　belated
  effort　　　nor　　　attempt　　　To　　　keep　　　abreast　　　with　　　old　　　as　　　well　　　as　　　new　　　That　　　placed
  them　here；　tricked　in　a　modern　guise；　Easily　got；　and　held　in　light　esteem。
  Our　　　fathers'　　　fathers；　　　slowly　　　and　　　carefully　　　Gathered　　　them；　　　one　　　by　　　one；
  when　　　　　they　　　were　　　　new　　　　And　　　　a　　delighted　　　　　world　　　　received　　　　their　　thoughts
  Hungrily；　while　we　but　love　the　more；　Because　they　are　so　old　and　grown
  so　　　　dear！　　　The　　　backs　　　　of　　tarnished　　　　gold；　　　the　　faded　　　　boards；　　　The　　　　slightly
  yellowing　page；　the　strange　old　type；　All　speak　the　fashion　of　another　age；
  The　thoughts　peculiar　to　the　man　who　wrote　Arrayed　in　garb　peculiar　to
  the　　　time；　As　　　though　　　the　　　idiom　　　of　　　a　　　man　　　were　　　caught　　　Imprisoned　　　in　　　the
  idiom　of　a　race。　A　nothing　truly；　yet　a　link　that　binds　All　ages　to　their　own
  inheritance；　And　　　stretching　　　backward；　　　dim　　　and　　　dimmer　　　still；　　　Is　　　lost　　　in　　　a
  remote　antiquity。　Grapes　do　not　come　of　thorns　nor　figs　of　thistles；　And
  even　a　great　poet's　divinest　thought　Is　coloured　by　the　world　he　knows　and
  sees。　The　little　intimate　things　of　every　day；　The　trivial　nothings　that　we
  think　not　of；　These　go　to　make　a　part　of　each　man's　life；　As　much　a　part　as
  do　the　larger　thoughts　He　takes　account　of。　　　　　　　　　　　　　　Nay；　the　little　things　Of　daily
  life　it　is　which　mold；　and　shape；　And　make　him　apt　for　noble　deeds　and
  true。　And　as　we　read　some　much…loved　masterpiece；　Read　it　as　long　ago
  the　author　read；　With　eyes　that　brimme